Молодежная линия

№3 16 января 2003

Ольга Горбунова

* * *

Порог...

двуликость наполняющего кубки времени...

Смех колокольчиков...

лен лепестков...

пальцы, целующие златые кудри

Яхве...

шепот вселенских волхвов...

пьянящие синие песни...

сон ликованья,

расплескивающегося по

Вечности...

таинство рожениц, возвращающих к

светлому дому,

снежным сочельником

благословляет

Небо...

* * *

На грани

соприкосновения

Рассудка с

Мирами прекрасными,

с горячечной легкостью

танцевала душа.

Руки

ласковы,

Ночь

холодна.

Бессознательно бодрствующая,

потерявшая скрипку-печаль,

перелетала с

цветка

на

цветок,

ощущая всем космосом

терпкий аромат

Безумия.

Ладан

легкий

льется

сквозь

пальцы.

Облачающаяся в бесконечность,

составляющую

непознанность неисчерпаемой

небесной

гармоничности

облаков,

кружилась со звездами.

В вихре

вечном.

Пока

не

Воскресла.

* * *

Сюрриалистические улицы

мозга стрелкой

Васильевского бредят.

Протыкает шпиль

Адмиралтейства

тонкие

пальцы.

Плечи

озябли.

Сигарета

тлеет.

Гвоздики --

в воду.

Упали, будто просыпались,

красные слезы с колючими бархатными

аккордами.

Нотами,

ботами,

струнами,

скрипичными ключами.

Скрипичными.

Нанизывая,

наматывая

золото

Музыки,

сладкой

Богини,

окутавшей и пленившей

Душу,

Разум,

Сознание,

заставив любить лишь себя,

лишь мелодию.

Смычки от прозрачных скрипочек

Хрустальными

ниточками шьют

Жизнь.

Нева, затопляя глаза

желтые,

вышла из берегов.

Оплавляясь,

свечи звезд играли

причудливыми образами.

Хрупкая девочка с мягкими волосами

была наедине со скрипкой.

Значит,

не

Одна.

Не

одна.

* * *

О Пречистая Дева Мария!

листья багровым колоколом

разбивают небо

аттракцион иллюзий навязчивыми огнями

давит виски

мелодия

старой простуженной флейты

закупоривает пространство

неистребимой случайности

пальцы

тонкими

апелляциями ипохондрика

обожествляют курок

Пречистая!

разве

пепельно-белые крылья спасают

от

зазеркальной любви?

* * *

Синие, серые, изумрудно-черные шпили.

В датских садах гуляет запах безумства.

Сны зазеркальных наследников

тонкими вишнями фантасмагорий

вытканы на гобеленах

Сознания.

Персты постукивают по короне

шута.

Бледными всполохами розмарина

дышит

венчальное утро.

Грустные солнечные иллюзии

золотистыми бабочками трепещут в

дерзких руках.

Гертруда выпьет вино

через 10 минут.

Предрассветный наряд уже с

невестой.

И он, ярко-синий,

с железом в руке воскресает над

миром...