Молодежная линия

№ 31 26 июля 2001 г.

Юрий Губкин

НА МОЙКЕ

Здесь ветер холодный, с Невы налетая,

Крупой ледяной по прохожим хлестал.

Над Мойкой кружилась воробышек стая,

Я трогаю в снежном пальто пьедестал.

Качаются ветки скрипучие дико,

Я тихо кладу у подножья гвоздики,

В ворота вхожу под ажурные своды,

В парадную дверь по скрипучим доскам

И думаю, cколько прошло здесь народа,

И каждого здесь посетила тоска.

И сердце в волнении бьется, как молот.

А сколько он сделал! А был еще молод.

От боли в груди, от обиды страдая,

В прихожей каморке у входа лежал

И, самого худшего не ожидая,

Он друга ладони, слабея, сжимал.

А рядом за стенкою дети играли,

И с ними шутила, смеялась Наталья.

Ах, как бы подняться, как с бранного поля,

И снова в атаку на несколько лет,

Скорее добраться, собрав свою волю,

Туда, через комнату, в свой кабинет,

Где столько работалось здесь до интриги,

Где стол, а за ним стеллажи, книги, книги.

Ведь столько еще не написано песен

И замыслов столько в блокноте его.

- Ах, этот сюртук стал чудовищно тесен.

А дети, Наталья, как им без него? -

А память уходит, страницы стирает,

И день затихает, и жизнь затухает.

На Мойке погода становится тише,

По грустному берегу к центру иду.

За клеткой чугунной шумят ребятишки

И шайбу гоняют по снежному льду.

Так тянется вечно, так будет веками,

Пока есть Россия - он в нас, рядом, с нами.