Молодежная линия

№11 7 марта 2002 г.

Анастасия Огнева

Сжигая ненаписанные письма...

Со снегом белым мысли -- чем не чудо?

И вижу, как на цыпочках отсюда

Уходит что-то.

Не в письмах дело. Что ж... не написали... И не в снегах, -- они растают рано...

Но снова из открывшегося крана

Уходит что-то.

Пусть письма прилетят водоворотом...

Я мысли раздроблю на сто молекул

В проклятье веку или человеку

Уходит что-то...

* * *

Черно-белая зима

Черно-белыми домами

Разговаривает с нами.

Жалко, что луна нема,

А не то -- ночные сказки,

Как салазки...

Через мысли колею,

От виска к виску

Дорога. И не много:

Серебристую змею

Без привычного пролога

Чья-то тога...

Не придумывая взгляд,

Пусть отмашется крестами

Та, что с нами.

Через сотни лет назад

Снова тени говорят

Голосами... нашими.

* * *

В синем облаке синий цвет

Белой памяти -- пустоты.

Дав кому-то давно обет,

Повторяешь свои мечты.

Ходишь к морю и ждешь корабль,

Отрываешь шипы у роз,

Засыпаешь под звуки сабль,

Но увозит одежды воз.

Собираешь все жемчуга,

Заклинания повторив,

Насыпаешь на мир снега,

Все слова воедино слив.

В синем облаке синий цвет

Белой памяти -- пустоты.

Дав кому-то давно обет,

Проклинаешь свои мечты.

* * *

Выпивая сок из каждой звезды -- учиться завидовать звездам. Каждый год плача о тающем снеге -- учиться забывать.

Вытаскивая муху из паутины -- учиться быть равнодушным.

Закрывая глаза -- терять... снова...